Potrei partire direttamente dalla fine, ispirandomi alla foto di copertina: il camper che ci ha preceduti nel rientro, da Dobbiaco a Cortina e che ha fatto sì che percorressimo il tratto nello stesso identico tempo in cui il vincitore ha tagliato il traguardo: 1h36m. Probabilmente noi abbiamo bestemmiato di più.
Detto questo, l’appuntamento è uno di quelli golosi. Iscrizione fatta insieme a Giuliano C. Pochi giorni dopo si aggiunge un entusiasta PM10 (entusiasmo che scemerà già prima della partenza…). Poi una settimana fa Giuliano C si infortuna nel corso di un leggerissimo allenamento (tipo 150 km sul Carso con temperature variabili tra 30 gradi e neve) e soli soletti PM10 e io ci avviamo.
I due piccioncini Romero decidono di regalarsi una due giorni senza il tenero Coso e la sua clavicola spezzata, così partono il sabato mattina alla volta della perla delle Dolomiti. In realtà si punta su Dobbiaco per ritirare il pacco gara. Ed è sempre affascinante raggiungere la ridente località alto atesina verso le 13. Pare di essere a Barcellona. Il giorno dopo l’esplosione di un ordigno nucleare.
Ritirato il pacco cerchiamo un (dicasi 1) ristorante aperto. Dopo mezz’ora di vagabondaggio (e vi assicuro che vagabondare mezz’ora per Dobbiaco non è facile come sembra) troviamo una simil pizzeria, con delle cameriere gnocche (oh… ma gnocche! Ma tanto gnocche!) in abiti quasi tradizionali, e ci scofaniamo ogni ben di Dio tirolese. Considerato che è l’unico posto aperto e che ci sono circa 3600 runners più le famiglie, il pranzo termina che sono quasi le 16.
Via verso Cortina con il rutto innescato e la digestione in trip, raggiungiamo la rinomata località dolomitica, facciamo il classico selfie con oggetto “ciao poveri”, una passeggiata in Corso Italia e via di corsa a vedere Juve – Real. Che è il secondo evento del week end, come segnalato da un post su www.facebook.com dell’attento Luca Gionco.
Come finirà la partita ormai lo sappiamo tutti, e non è il caso qui di prendere in giro gli sconfitti. Non sarebbe sportivo. Non lo farò.
Insomma, notte di sonno pesante con il piumone, mi alzo riposato come Higuahin al novantesimo, colazione da 14.000 calorie con dolci fatti in casa e si va verso la partenza.
Ok, fino a qui tutto bene. Strano, vero?
Perché è tutto troppo liscio. Sembra quasi di affrontare la Juve del secondo tempo, come segnalato da un post su www.facebook.com dell’attento Luca Gionco.
Perché la partenza è affare appena appena macchinoso. Le borse vanno consegnate presso gli appositi camion dove dei simpatici addetti le prendono una per una, verificano il numero e cercano con cura il gancio a cui appenderle. Il tutto in mezzo a 3600 runners che, come il sottoscritto, hanno fatto colazione a pane e ansia, e covano istinti omicidi.
Superato questo primo ostacolo, inizia la fase “giochi senza frontiere”: a seconda del colore del pettorale ci si allinea dietro una jeep. Tipo ultras scortati dal Reparto Mobile verso lo stadio. Nel cassone della jeep una signorina urla con un megafono, fa molto manifestazioni di piazza anni ’70. Per un momento vorrei alzare il pugno al cielo e dare voce a degli slogan contro Cossutta.
Poi si parte e, tipo pecore in transumanza, si attraversa il centro di Cortina verso la partenza. Nulla di chè, direte voi (come segnalato da un post su www.facebook.com dell’attento Luca Gionco) non fosse che camminare 2 km in mezzo a dei runners procura due sensazioni simili: la prima è una sindrome da inferiorità devastante, la seconda è l’orchite. Perché attorno a me ho sentito raccontare imprese davanti alle quali sembrano credibili anche le cazzate di Assange. Ma avanti sempre, si finisce in griglia.
Qui i primi incontri di spessore: una Elena Sarzetto che grida “facciamo un selfieeeeeeeeee!” mentre il povero Alessio Rizzato cerca di trattenerla per la coda.
Mentre mi volto, in piedi sopra una fioriera, nel suo metro e novanta mi svetta un carico PM10. La faccia di chi ne ha giocate 9, l’espressione di chi ne ha perse 7. Insomma, un pallore non dei migliori. «sei rilassato?» fa un “sì” con la testa e in contemporanea stende un inerme runner accanto a noi (come segnalato da un post su www.facebook.com dell’attento Luca Gionco).
Insomma, com’è come non è, alle 9.30 partono i mostri e 5 minuti dopo tocca a noi, in cheba 2.
Via con entusiasmo, wow! Figata! In centro a Cortina! I ricchi ci osservano incuriositi, qualcuno ci indica sorridendo ai figli «Guarda, Gianpiertommaso, i poveri che scappano dalla fame ah ah ah » ma è una risata contenuta. Da ricco.
E noi siamo felici. I primi 2 km.
Perché al terzo, quando lasciamo la strada che fino a quel momento palesava una leggera salita, affrontiamo quei 5 simpatici metri di muro accanto all’ospedale per accedere alla ciclabile, e ci salgono le peggiori cattiverie.
E da lì sarà un crescendo.
Della frenetica Sarzetto e del buon Alessio perdiamo subito le tracce, a parte che vediamo a distanza qualche flash, PM10 e io tentiamo di parlare ma il fiato si spegne già al quarto km.
Il percorso è in costante salita. Non una roba cattiva, sia chiaro. Ma, cazzo, non molla mai. E il paesaggio è fantastico: a destra alberi, a sinistra alberi, davanti alberi, dietro alberi. Sopra di noi nuvoloni (e in mona anche Pupo e il suo “su di noi nemmeno una nuvola” tutte qui ce le hai mandate).
Divertente il fatto che al terzo km ci sia già gente che si ritira. E tanta, tanta gente che si infila in mezzo agli alberi a scaricare la tensione (fa freschetto, due magliette non guastano…)
Premesso che il coefficiente passerina è molto, molto basso, al quinto km un’illuminazione ravviva la giornata cupa mia e di PM10: davanti a noi non solo alberi, ma questa soave creatura con il nome sulla maglietta: ciao Dalila! Ci mettiamo in scia scegliendola come nostra peacer, e così fanno almeno un’altra cinquantina di runner, tutti uomini e tutti con l’aria del quarantenne affamato. Tutti ugualmente attratti dal suo fantastico… ehm… incedere.
Gente che non farebbe le scale di casa inizia a tirare a 5.40 in salita solo per starle in scia.
Dalila… sii gentile, facci sapere dove correrai prossimamente, che abbiamo tanto bisogno di una come te davanti, che ci dà il ritmo.
Ma la visione dura poco, Dalila scompare dopo la prima galleria (non ci sono notizie sulla sua sorte).
Si continua a salire e al secondo ristoro decido di fermarmi: ci sono acqua, the e sali. Chiedo della cocaina ma l’addetto non ne dispone. Dico che mi lamenterò con l’organizzazione. O, forse, penso di dirlo, perché non riesco nemmeno a parlare.
All’undicesimo tra i runner si sparge la voce che la salita sia eterna, tipo quella di Stairway to heaven. E che l’altimetria diffusa dagli organizzatori fosse fasulla, solo per invitare più gente a iscriversi.
Al dodicesimo si vedono scene isteriche, gente che maledice il giorno dell’iscrizione, qualcuno che grida “campioni d’Europa”, uomini che si autoumiliano implorando dell’acqua.
Al tredicesimo c’è silenzio. Ormai rimane solo il fiato per una muta preghiera.
Ma al 14, amiche e amici … al 14… succede una cosa strana.
E’ un’esperienza quasi mistica, una sorta di orgasmo podistico.
Senza un accenno, senza un segnale… la pendenza cambia e inizia la discesa!
Più attraente del culo di Dalila, più ambita di una birra per un bavarese nel deserto, più liberatoria di un rutto in galleria.
Sotto il cielo plumbeo, con una ventina di gradi in meno della gara di sabato scorso a Jesolo, le gambe cominciano a darci dentro.
Raggiungo delle velocità mai nemmeno sperimentate. Alle mie spalle PM10 divora lo sterrato con la cattiveria di una Sierra Cossworth alle sagre negli anni ‘90
Giù come dei mig, i km scorrono veloci.
Ok, fino al lago di Landro. Perché lì si va in pianura. E, dopo due km a bomba, ci si inchioda miseramente.
Torna lo scoramento, il fiato ridiventa corto. Il sudore si appiccica, le Madonne salgono al cielo.
Ma è solo un momento, poi giù di nuovo!
E avanti così con un ritmo frenetico a cercare di spingere la media per chiudere sotto le tre ore.
A parte delle brevi pause ai ristori per scofanarmi tutto il disponibile, ci do dentro (come segnalato da un post su www.facebook.com dell’attento Luca Gionco). E avanti con vigore ed entusiasmo.
Attorno al 23 vedo Alessio Rizzato sulla sinistra mentre fissa inerte uno steccato, l’occhio impallato di odio. Butto uno sguardo al di là a vedere se la selfistica Elena sta ruzzolando in un burrone verso il lago, ma non c’è traccia di flash, così via dritto.
Ho solo un piccolo problema: il mio gps mi dice che sono in ritardo sulla distanza effettiva di mezzo km. Ciò significa che, come al solito, ho fatto delle traiettorie talmente di merda che chiuderò a 30km e 500 metri. Cioè mi fotterò quasi 3 minuti sul tempo finale.
Cerco di accelerare un po’ per chiudere entro le 3 ore. Mi bastano 2h59m59s, ma cazzodevostaresottoletre.
Mi volto, dietro di me non c’è più PM10 che pare stesse broccolando un paio di austriache a bordo strada.
E qui accade l’irreparabile: sulla mia destra madre e figlia. Bella donna e bella ragazza.
Il problema è che, e lo capirò solo dopo, credo abbiano seguito la corsa per salutare e incoraggiare il marito/padre. Ma le vedo, accanto al lago di Dobbiaco, per la quarta volta. E, in carenza di ossigeno, inizio a pensare di avere le visioni, di essere su Matrix o di essere tornato indietro.
Lo scoramento passa veloce quando vedo il cartello dei 29, spingo duro #finoallafine e scopro una cosa fighissima: non erano le mie traiettorie di merda, ma il kilometraggio un po’ sballato. Perché all’improvviso mi ritrovo davanti al traguardo con l’ultimo km che dura circa 700 metri. Sputo anche l’anima per fare il bastardo negli ultimi metri superando una decina di persone, mi metto in posa per i fotografi, perché possano godere del mio outfit ancora una volta impeccabile (pantaloncino www.salomon.com nero, maglietta rossa H. Robert, gilet www.compressport.com nero con profili rossi, cappellino antipioggia www.nike.com rosso e spiker x-bionic tricolore) e taglio il traguardo con veemenza.
2h56m21s
Un godimento assoluto (come segnalato da un post su www.facebook.com dell’attento Luca Gionco).
Insomma… andata anche questa. Una gara strana, difficile ma più nella testa che nelle gambe. Perché la discesa davvero ti mette in contatto con la luce. Dopo aver quasi vomitato l’anima provi una sorta di ressurezione e capisci che puoi farcela.
Gran bella iniziativa, tra l’altro, degli organizzatori: a fine gara mostri il tuo pettorale e ti servono una Forst. E varrebbe la pena di correrla anche solo per questo.
Brave e bravi le e gli Aiino Runners che hanno portato a casa tante medaglie e tanti bei risultati, mgari anche con delle condzioni fisiche non perfette. Bravo PM10 che alla soglia dell’ipotesi suicida ha recuperato l’orgoglio e ha buttato il cuore oltre l’ostacolo. E anche pezzi di rene, si dice.
30 km a busso. Certo, se ci si aspetta una gara paesaggisticamente spettacolare, consiglio di comperare un dvd con un documentario sulle Dolomiti, perché qui si vedono solo boschi, alberi, alberi, boschi, boschi, qualche albero e dei boschi. Ah, ci sarebbero anche le Tre Cime, che erano completamente avvolte dalla nebbia.
Ma questa ciclabile ha un suo fascino. E considerato che scrivo romanzi in cui faccio morire la gente in modo tremendo, capite che i miei gusti non sono dei migliori.
Dopo l’arrivo il diluvio, ma nel pomeriggio tornerà il sole regalando un cielo squisitamente azzurro (come segnalato da un post su www.facebook.com dell’attento Luca Gionco).
Sipario sulle 4h30m per il rientro a casa, allegramente spese in coda sull’Alemagna.
La prossima volta la tento a piedi.
Tanto, da lì, è tutta discesa!
Evviva la #cdr2017
FLR2017
